Sobre textos profundos e domingos

Se tem uma coisa que sempre me irritou muito na maioria dos blogs, são aqueles textos profundos. Eles se encontram também nas últimas páginas do meu caderno de história. Normalmente começam com alguém na janela ou observando um pôr-do-sol. Ou os dois. E assim terminam.

São cheios de palavras bonitas, advérbios, adjetivos. No máximo verbos de ligação (sim, ao contrário das aulas de história, presto atenção nas aulas de português). E verbos de ação? Puf.

Não que eu seja contra coisas profundas, longe disso. Sou a drama queen dos textos, principalmente os de aniversário e os feitos durante a TPM. Adoro me emocionar e ver como simples palavras mexem conosco. Mas esses textos, para mim, são vazios. Não tem emoção, aventura, não me fazem querer rir nem chorar. Gosto de ler para tentar entender o que eu sinto, não para, depois do último ponto final, ficar procurando o ícone que me levará ao fim do texto.

Gosto de textos profundos, sim. Mas os profundos de verdade, não os chatos e monótonos que fazem-me sentir como se fosse domingo. Detesto domingos. Aliás, talvez um dia poste um dos textos do fim do meu caderno de história. Um dia que não seja domingo.

Um breve esclarecimento

Um breve esclarecimeto sobre o post anterior. Não, eu não sou TÃO hípócrita assim.


1- Eu AMO os livros da Meg Cabot e já li, praticamente, todos.
2- Gossip Girl é um dos melhores seriados de todos os tempos. Sério, olhe além das roupas (eu sei que são lindas). Acho tanto roteiro quanto atores muito bons.
3- Amo meu time de futebol.
4- Twitter é básico para mim.
5- Sempre corto meu cabelo repicado. Isso não quer dizer que eu consiga.
6- Gosto de bandas com nomes estranhos.
7- Reading is my life.
8- Tenho uma pulseirinha dos brothers.
9-Tenho flanela e chinelo de dedo, só a barba mal feita que eu passo.
10- Já roubei um Iphone.
11- Um breve esclarecimento parte II: a afirmação acima é falsa.
12- Er, uso calças de suplex. Por necessidade mesmo, não por opção.
13- Dimatos não tem salvação.

Viram? Fui direta.

Palmito > Uva Passa.

Unhas longas e bem pintadas de um rosa magenta ou vermelho tomate, cabelos perfeitamente lisos até a cintura, muitas camadas de rímel. Programa de final de semana? Manhã com as amigas olhando Gossip Girl, tarde fazendo compras, de noite é festa, óbvio. No Iphone não pode faltar a diva Brit. Livros? Os chatos da escola, Meg Cabot e Gosspi Girl, o clássico. PFF, patricinha fútil.
Camiseta de time, cabelo alinhado ao menos meia hora antes do jogo. Toque do celular? Pagode. Subnick do MSN? Uma letra do Exalta. O assunto favorito é o time de futebol. Esse gosta de futebol de segunda à sexta, cerveja e mulher no sábado e Pânico aos domingos. PFF, boleiro sem conteúdo.
Calça amarela, blusa roxa, Wayfarer (indispensável) azul, tênis vermelho, verde e laranja. Um arco-íris humano, eu diria. Curte Cine, Restart, Fused e qualquer outra banda (leia-se aqui: homosexual) que existir. Não perde um show do NX. Grita, descabela-se, declara-se no Twitter. Twitter é básico. PFF, colorido de merda.
Cabelo (des)colorido, total e completamente repicado, no maior estilo cortei-de-olhos-fechados. Frequenta festas alternativas, gosta de bandas cujo nome nem sei pronunciar. Bebe, fuma, faz o que quiser e não está nem aí para o que os outros pensam ou deixam de pensar dele. Uns o chamam de estranho, outros de esquisito, todos dizem que não tem nada na cabeça. Gosta de pagar de cult, inteligente, sempre lendo livros entediantes que eu não passaria da primeira página. PFF, alternativo bizarro.
Pulserinha dos brother, ouvindo um reggae. Tranquilão e roots. Chinelo de dedo, flanela, barba por fazer e com um cabelo que parece nunca ter visto uma escova. Curte andar de skate com os amigos, defende a legalização, ou então mais shows do Forfun com o Ponto. PFF, maconheiro.
Boné NY, calça larga, metade da cueca de fora. No Iphone, provavelmente roubado, rap e hip-hop. É inconsequente, impulsivo e faz o que estiver a fim de fazer. Quer mais é pegar mulher e fazer uns teto louco com seu bonde. PFF, corre se não o txun-txa te assalta!!!
Tamanco de solado de madeira, suplex estampada, blusa decotada da Dimatos e brincos verdes de acrílico. O cabelo (er, natural) loiro com a raiz aparecendo e preso com uma linda piranha azul (para combinar com os brincos). Essa curte um pancadão. Também curte colocar fotos de sutiã no orkut, fazendo pose na frente do espelho, com legendas do tipo "lelelele, lá em casa" entre muitos asteriscos, só esperando os machos comentarem. PFF, pirigueti vazada.

Dando algum sentindo ao nome do blog, eu faço uma comparação: tratamos pessoas como tratamos comida. Sabe quando sua mãe tenta fazer um novo prato no domingo? Receita da tia Bia, superfácil, que ela mandou por e-mail? Pois é. Aí, se o cheiro é bom, o prato é colorido, opa!, tem palmito! Hm, delícia. Bora comer? Agora, se o cheiro é desconhecido... e, putz, aquilo é uva passa no frango? Mãe, quantas vezes já disse que é doce com doce, salgado com salgado e uva passa no lixo? Aí, txanã, ocorre o tal do pré-julgamento. Você nem provou, mas até já fez careta.
Isso, acredito eu, ocorre por muitas razões: ou porque não estamos acostumados com o que é muito diferente de nós. Ou porque, uma vez, comemos um frango com uvas passas e, eca!, era horrível. Aí, generalizamos, e pensamos que todos os frangos com uva passa das nossas vidas serão horríveis. O tal pré-julgamento, a tal generalização.
Tachamos tudo a toda hora: livros, lugares, filmes, músicas, roupas, revistas, frangos com uva passa, e, adivinhem só, pessoas. Não estou dizendo que você é um monstro por fazer isso, acho que é algo natural, inclusive. O que não pode acontecer é nós nos alienarmos e apegarmos aos nossos preconceitos e não darmos chances ao outro provar que pode ser bom.
Hoje em dia, todos pertencemos a um esteriótipo. E existem milhares deles. Até quem acha que não se encaixa em nenhum, é esteriotipado. São esses os tachados como sem estilo, sem sal, sem graça.
O importante é sabermos que não devemos tomar nossa percepção como verdade absoluta. É claro que existem as patricinhas insuportáveis, os boleiros metidos e os alternativos chatos. Mas também existem as patricinhas legais, os boleiros engraçados e os alternativos simpáticos e queridos. Assim como existem os frangos com uva passa ruins, deve haver um que é bom. E esse, com certeza, não será o que a minha mãe irá fazer em um domingo.

O copo está meio vazio, senhor.

Eu me rendo.

Desisto. Desisto de tentar pensar em algo pra postar.

A resposta esteve aqui todas essas horas de profunda angústia, de medo de falhar. Vou ser obrigada a falar sobre isso. A culpa é da vida. Esta que me obriga a falar sobre a falta de criatividade que afeta a todos nós.

Salvo os adolescentes que frequentam a área de cinemas do Shopping de Canoas e o Felipe Neto, todos somos vítimas e amigas desta que chamo de criatividade. Aquela luz que te faz acreditar que tu não és tão burro quanto a professora com disfunção sexual de Língua Inglesa tenta te convencer. Não, você não é um completo imbecil. Você teve uma ideia genial e vai postá-la no twitter. Você é o rei do mundo.

Mas você não tem apenas um twitter para depositar todos os pensamentos que classificas como geniais. Os que te fazem crer que tu és o maior revolucionário da Internet 2.0.

Não. Você também tem um blog. E um tumblr.
Sua colega de blog insiste para que você poste algo. Mas e a criatividade?! Sim, meus caros. Ela some. Ela é rebelde, não trabalha sobre pressão. Simplesmente pára (para mim, ainda com acento) de funcionar. Você lembra que não é a Martha Medeiros e tudo que passa pela sua cabeça não parece nem de longe tão interessante quanto sua ideia para o twitter.



É aí que você percebe que seria mais feliz se o único meio de comunicação fosse um rádio de dez quilos.